Dove siete parole amate? Possedute un tempo, catturate come farfalle in un retino, e poi rinchiuse in frasi banali; sfruttate, sciupate, abusate, stropicciate. Siete sfuggite, offese, nascondendovi. Senza di voi siamo perduti, siamo orfani senza pensieri. Continua a leggere Orfani
Sempre meno agile, sempre più schiva, il passo più incerto, lo scavalcare del cancello sempre più improbabile con quel suo trascinarsi affaticato e tardo Il suo è uno strano sguardo: assorto, dolente. Non sono visibili segnali di malattia. E’ semplicemente anziana. Si è rimpicciolita, così come succede al corpo di alcuni anziani umani, le cui giunture si rattrappiscono e i muscoli si accorciano. Ha il … Continua a leggere Elegia felina
Sono lastricati di sassi i miei solitari passi. Nei ciottoli, nella selce, nella ghiaia, nella roccia, nelle mura, nelle lapidi. Compatti, sferici, colorati levigati dal tempo ornamentali e “di compagnia”; aguzze come lame, le pietre d’inciampo aspiranti, invano?, a una memoria diffusa; grezzi e calcarei. incastrati a mosaico nelle muraglie a secco di ogni cultura; teche preziose di scheletri, gusci, conchiglie, fossili e sedimenti di … Continua a leggere Sassi
“La terra è il nostro formicaio. Le stelle che vediamo di notte sono il primo centimetro dell’eternità. Un giorno, i telescopi, forse lanciati nello spazio fino a raggiungere la luna o Marte oppure oltre, ci mostreranno galassie al di là delle galassie, nebulose nascoste dietro altre nebulose, meraviglie impensabili, fino ai confini dell’universo, oltre i quali ci potrebbe essere un altro universo”, in Stephen King, … Continua a leggere I sognatori (Stephen King, You like it darker)
Non avrò altra casa all’infuori di me. Quattro finestre sempre spalancate per immaginare l’universo, una porta a mio accesso esclusivo per sporgere o ritrarre il capo, un pavimento aderente alla terra dove me ne sto perennemente sdraiata, una cupola come soffitto per vagare oltre l’infinito. Casa, dolce casa, il mio corpo più grande. Io sono la mia casa. Continua a leggere Turtle
E poi mi sono persa, rincorrendo illusioni, con gli occhi serrati e l’anima confusa. Cercando un porto trovai solo mare aperto. Infinita acqua e lo spettro di Moby Dick. Continua a leggere In mare
Suono di pioggia in lenta carovana sfilano nuvole Continua a leggere Rain
Lo senti il silenzio? Senti come pungola il tuo essere? Riesci persino a sentire il suo sapore, ora acidulo ora dolciastro. Puoi osservare la luce rifrangersi nel suo cristallo e carezzare la sua soffice essenza mentre ascolti il suo misterioso canto. “C’è un grande silenzio, dove non c’è mai stato suono. C’è un grande silenzio dove suono non può esserci” (da “Lezioni di Piano”) Continua a leggere silenzio
Una bolla di sapone chi ti incontra un dì per caso? Un fiocco di neve che per un istante in bilico se ne sta sopra un vaso La bolla di sapone si sente presto innamorata, ma il fiocco di neve … di uno sguardo nemmeno l’ha degnata. La bolla di sapone cerca invano di farglisi accanto: il fiocco di neve gli amici suoi ha raggiunto … Continua a leggere Un amore fugace
Fremono, vibrano, i neri tratti, geroglifici dell’anima, di verità inespresse, mentre le gote si tingon di vermiglio. Continua a leggere leggendo
Scrivevo nel 2008: La scrittura di Alice Munro è come una coperta avvolgente, rannicchiata nella quale puoi scoprire: Profondamente femminile, Alice Munro riesce a maneggiare i multipli volti dell’amore con sobrietà, senza scadere nel sentimentalismo, senza screditare od offuscare l’effimera durata della passione o la banalità dell’ingrigire di un rapporto. Una scrittrice-amica con cui senti di condividere ciò che a volte fatichi a confessare a … Continua a leggere 14 maggio 2024 – Alice Munro
Esuberanti tinte violacee irrompono nel giardino fra iris e azalee. Mirabili. Continua a leggere Nel viola
(Racconto alfabetico) A ddentò B iancaneve, C on D isinvoltura, E mblematico F rutto G ustoso. H ai I mprovvisamente L asciato M ondo! N anetti O rfani P iansero, Q uando R invenne, S i T rovò U nita V aloroso Z ar. Continua a leggere Biancaneve e i sette nani
E’ ora il momento. E’ adesso l’ora dei sensi. Gusto il sapore rosso delle fragole, ascolto il languido suono dell’acqua, vedo bellezza in ogni dove, assaporo il profumo del giorno, accarezzo teneramente un gatto solitario. E’ ora la vita che bussa, ora il mio tempo. Continua a leggere carpe diem
Mi casca addosso il colore viola. Doccia di petali Continua a leggere Fu il glicine
Purpurea peonia trafigge di rosso atavica pietra Continua a leggere Peonia
Per Gaudenzia – acclarata oca d’elegante presenza – la passerella sul lago rappresenta della vita l’essenza. Quelle imposte dapprima chiuse e poi spalancate donano un senso alle sue quotidiane sfilate. Gongola Gaudenzia, fiera di sé e della bella presenza. Continua a leggere Défilé
Questa luce, residuo di un giorno che silenziosamente va a posarsi sulla lunga pila dei fratelli ormai trascorsi; questa luce truffaldina, regalo d’aprile e di un’ora che non sa scegliere se essere crepuscolo o ancora meriggio; questa luce che solletica desideri e pensieri, che mescola nostalgia e fermento, è una luce propizia all’estate che si fa prossima e cura e lenisce le ferite del cuore. Continua a leggere Vespro
G uardando L assù I ncontro C elestiale I ndaco, N uvola E terea Continua a leggere Glicine
Tralucente, tiepido tramonto. Tre tranquille tartarughe tiratardi trascorrono tempo triturando tenacemente tarassaco together trifoglio. Tapum! Terribili tuoni turbano timpani. “Temporale, temporale!”, trasecola Torquato tremebondo. “Tre … tre … tremo tutta”, tartaglia Tecla terrorizzata. “Tempaccio traditore” temporeggia truce Tobia. Tutte tre trotterellando trovano tana. Continua a leggere Testuggini
Sbuffo di vento, carezze di pioggia, s’apron le foglie. Continua a leggere D’aprile
Vieni così, senza preavviso, mentre preparo il caffè o stendo i panni ad asciugare. Sarà stato quel vecchio motivetto passato alla radio o questa luce incerta che timidamente prova ad annunciare nuove ore liete. E all’improvviso, magicamente, interrompi il flusso del tempo e riporti a me i giorni ormai spesi, insieme alle domande che mai avranno risposta. Continua a leggere Malinconia
T inta U niforme, L igi, I mpettiti,, P erfettamente A llineati, N egano I ndisciplina Continua a leggere I tulipani
Cos’é scrivere bene? Trovare le parole giuste per dare un senso a ciò che mentre vivi viene giù a vanvera. Continua a leggere Scrivere (Domenico Starnone)
Galleggiano pigre su laghi d’inchiostro le parole mai dette; scivolano stanche verso l’oblio del taciuto. Un tempo gioiose, rabbiose, dolci, affettuose, tragiche, offensive, polemiche, amare; ora, inermi e sterili, disciolte nel liquido scuro, divengono informi, indistinguibili. Il silenzio, solo il silenzio, regna. Continua a leggere Senza voce
E’ già nell’aria impudente Eros, esplodono le gemme e i nudi rami e il verde prato si fan pinacoteca di rosa, di bianco, di giallo e di viola. A nascondarello fra le pietre giocano le giovani lucertole, mentre indaffarati imenotteri in picchiata si tuffano nei pollini. Intorno svolazzano le farfalle e i merlotti della prima cova, per non essere da meno, goffamente tentano di inseguirle … Continua a leggere E’ già nell’aria
Oblomov Uomo senza qualità, incompreso, idiota, senza famiglia, malato immaginario, alla ricerca del tempo perduto … Se questo è un uomo, io non ho paura. Un brav’uomo è difficile da trovare. Lasciateci perdere Ragazzi di vita, miserabili, spatriati, umiliati e offesi, demoni indifferenti, relazioni pericolose, anime morte: il male oscuro. Noia, cecità, nausea. La solitudine dei numeri primi (uno, nessuno e centomila). Vite che non … Continua a leggere TANTI TITOLI, SOLO TITOLI
amo la Sua scrittura, come Lui nessuno racconta il mondo con tanta Poesia… persino un amore mercenario: “Sentivo il suo corpo ricciuto e pieno di nei ingigantirmisi addosso, penetravo in lei col suo aiuto, accompagnando con avari sussulti i suoi, misericordiosi ed esatti, finché si sciogliesse in pioggia di fuoco e di miele in fondo al suo ventre la nube cieca che mi gonfiava le … Continua a leggere Gesualdo Bufalino
Rose Mary, nobilpianta dai graziosi fior e deliziosa essenza, decise un giorno che di un marito non poteva stare senza. Non si seppe come, ii pistillo diventato stame sovvertì il suo destino e la gentile Rose Mary si trasformò nel galante Rosmarino. Rinunciò allo sposo, non certo ai suoi fior e alla sua essenza. Continua a leggere Transgender
La sera è il mio libro. Risplende nella rilegatura di damasco rosso sfiorando l’oro delle cuciture la apro con le mani, adagio. E leggo la sua prima pagina felice di trovare un tono calmo leggo più sottovoce la seconda, e la terza già la sogno. Continua a leggere La sera è il mio libro, Reiner Maria Rilke
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